No hay nada más sensual...

No hay nada más sensual
que empaparte de sudor ajeno
y saliva extraña
en este arcaico ritual.
Nada como escuchar tu indeciso llanto
entre súplicas alternas
de rechazo y masoquismo.
Nada me complace más
que apretar tu cuerpo
hasta dejar mi nombre
sobre tu piel mortecina,
apenas ya receptiva a los impulsos.
Abandonar las armas de repente,
derramar la fatiga
junto al umbral de tu sombra
y observar los últimos pulsos
apagándose.
Nada me excita más
que diseñar contigo
la escena del crimen.

Bunbu

Alguien olvidó el amor...

(...)Y el sintió, que la negrura
de su alma no era algo excepcional,
que nada le pertenecía,(...)
Fernando Tornero

Alguien olvidó el amor
porque le obligaron
a transigir con el mundo terrenal.
Lo alimentaron con bestias
y le administraron rabia intravenosa;
todo por comprobar la viabilidad en humanos,
por el bien de la ciencia moral y el futuro.
Era el primer especimen que soportaba
todos los procesos.
Cuando la primera fase había concluido
pusieron fin a su cautiverio
permitiéndole, por vez primera,
ver la luz del Sol
e interactuar con otros humanos.
Pronto se dieron cuenta
de la inutilidad de su proyecto,
otros habían desarrollado
sus mismas habilidades
sin necesidad de laboratorios.

Bunbu

PARA "anuais-"

Ella es como el eje de la Tierra,
como el centro de gravedad
de mis párvulas peonzas
soportando giros imposibles.
A su alrededor,
una madeja de caos
se rebela bajo estricto protocolo:
Hablar, gritar, llorar
y al fin resignarse
a seguir perteneciendo a los demás

Como si todo fuese ajeno,
ella guarda silencio
y soporta,
con tierna pasividad,
el hambre de cataclismo
que se adivina en mis ojos.

Pertenece a la calma del mutismo,
al vacío,
a las luces serenas de la Alhambra
y al vigor de los poetas
que no tienen más hogar
que su nombre resonando en la alpujarra,
camino de levantar
tempestades en el agua.

Bunbu

Valencia es un infierno de petardos...

Valencia es un infierno de petardos,
de largas avenidas y ninots,
es un cambio incesante de semáforos,
un puerto mercantil.
Valencia es el lugar donde transbordan
las almas para hundirlas en el mar.
Es un desierto inerte y bullicioso
bañado por el sol.
Valencia es el final de los caminos,
la cuna de la muerte prematura,
indignidad humana y sobredosis,
navajas y degüello.
Valencia es hambre anciana, niño enfermo,
suicidas de autopista y cenagal;
y mientras Jose viva en sus cartones
eso será Valencia.
 
Bunbu

PROGRAMA MALANOCHE 28/09/2012

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FEMINICIDIO (2º Encuentro "Escritores por Ciudad de Juárez")

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Hay palabras que no debieran existir
ni estar ligadas a la realidad,
su mera pronuncianción
me empuja a arrancarme la lengua
de un solo tijeretazo.

Hay palabras que, a juzgar por su fonética,
deberían nacer únicas y muertas,
ahorcadas con su propio cordón umbilical,
para, así, no obligar al tiempo
a dotarlas de significado.

Hay palabras que se lloran
durante demasiado tiempo,
porque son demasiado largas, demasiado negras
y se repiten demasiadas veces.

Hay palabras que se resisten a los nopales,
a las cruces, al desierto y a la sed,
y brindan un extraño culto a la muerte
entre la incertidumbre y el dolor.
Esas palabras
deberían estar enterradas
en algún lugar de Chihuahua.

Bunbu

SUSANITA UNDERGROUND

Susanita vive escasa de ratones
a expensas de un amor de trending topic,
se peina y se perfuma online,
se pinta las uñas de negro
y desmembra barbies
en su banal intento de pop-art.
Desayuna fibra
mientras por su calle, los mortales,
agitan rutinarias caderas
-ella sabe que no es falta de tacones-

Sólo mira películas de serie B
de ésas que los cinéfilos auténticos
etiquetan como obras de culto.
No come dulces, ni transgénicos
y apenas prueba la carne
si no es humana y masculina.

Susanita es suburbana, tiene estilo,
y cualquier parecido físico
que otro comparta con ella
lo convierte en víctima,
o en snob si coinciden más allá.

Se levanta tarde
porque las mañanas
desmejoran su aspecto por las noches,
y como cada tarde,
se viste su chupa de cuero.

Susanita es underground.

Bunbu

Me inventé una palabra...

Me inventé una palabra
que quiere significar te recuerdo,
te extraño, te exagero,
te imagino si estás lejos, te venero,
te invoco y, sin embargo,
no le encuentro semejanzas a un "te quiero"
porque no describe flores
no dibuja corazones, no te besa,
no te abraza ni te colma de obsesiones
empíricas, frugales y espontáneas.

Es una palabra corta, minúscula e inmaterial,
tan ínfima, tan sospechosa de inocencia
que los demás no pueden
conocer su significado.
Se pronuncia de los labios hacia dentro
y sólo podría rimar
consigo misma en un poema.
Es de imposible dicción
sin una sonrisa en la boca,
tan precisa y milimétrica
que hay que detener el corazón mientras dura.

La tengo encerrada en una jaula
por miedo a que se escape
y se diluya en el silencio de las noches,
en las soledades de los pasillos desiertos,
en el humo de mis cigarrillos,
en el hilo telefónico de las llamadas perdidas,
en las horas de soledad que pasé diseñándola.

Y por más que el resto de la gente
se empeñe en decir que es tu nombre,
yo sé que no,
porque no suena en sus voces
con la misma cadencia,
ni la misma definición
con la que yo la saco a pasear cada mañana
por mi boca.

Bunbu

He cortado a Pegaso las dos alas...

He cortado a Pegaso las dos alas
y ha muerto desangrado tras los gritos
agónicos de ver como las balas
derramaban la sangre de los mitos
pintados en los muros de las salas.
Lo llevan a enterrar en el parnaso,
porque Belerofonte guía el paso
que lleva su ataúd hasta la tumba
con la ofrenda sagrada de su zumba.
Las musas llorarán, porque Pegaso
no hará fuentes brotar, y los escritos
hablarán sin remedio de malcaso,
de la mano de escribas y eruditos.

Bunbu

Más allá...

Más allá
hay un mundo sideral, desconocido.
Un paisaje de praderas incoloras
y mares infinitos
donde las bestias campan a sus anchas.
Es un paisaje apenas monocromo,
un vacío emocional y contundente
de aplastante silencio y soliloquios imposibles.
Ansioso, el miedo evoluciona en su horizonte
y acerca sus mandíbulas al cielo.

Es posible alcanzar las verdes nubes esmeralda
y las lejanas cumbres espirales
cuando, ingrávido,
el ojo aventurero se adentra
más allá.

Bunbu

Podría contaros como el niño que llevo dentro...

Podría contaros como el niño que llevo dentro
a veces, quiere llorar,
pero no he venido a eso.
Sería posible enumerar las tantas veces
que busqué un abrazo materno,
pero tampoco he venido a eso.

He venido a contaros una historia
de un ser totalmente extraño,
un otro, un casi hermano
que no coincidió conmigo
más que cuando nos conocimos.

Es un tipo solitario y reflexivo,
un borracho de belleza.
Descuidado y lacónico, podría ser un cadáver
y nadie se daría cuenta de que aún respira.
Habla como quien otorga, guardando silencio.

Le conocí porque se llama como yo,
y porque tiene mi mismo color de ojos.
Pero sobre todo, porque me miró fijamente
como un niño que quiere llorar
cuando busca un abrazo materno.

No volví a saber de él
por eso les cuento esto;
porque le sigo buscando allá donde voy
desde que se fugó de mis espejos.

Bunbu

Trescientos enfermos de silicosis...

Trescientos enfermos de silicosis
mantienen vivas las brasas en esta barbacoa,
y los carniceros mancos
preparan la carne.
Los invitados con cirrosis, sirven vino
y los que han muerto de cáncer de pulmón
siguen fumando a la espera
del primer plato.
Los marineros ahogados
se encargan del pescado fresco,
un bombero calcinado,
sin confirmación de asfixia
vigila la lumbre,
y varios cientos de víctimas mortales
que no soportaron la salmonelosis
preparan mayonesa.

Pero nadie traerá pan:
el panadero se cura mientras duerme.

Bunbu

EL HUÉRFANO MARINO NO DEJA DE LLORAR.

Romped el mar a golpes,
mordedlo y apretadlo hasta que sangre
y entonces, en las playas,
tirad hasta sacarlo de las aguas.
Pisadlo y machacadlo hasta que salten
las olas por los aires.
Partidlo en dos mitades,
mirad en su interior, cerca del fondo,
porque estará su padre
y el huérfano marino no deja de llorar.

Bunbu

Ya no suena el buzón...(Recitado por Toño Jerez)

Ya no suena el buzón
a las diez de la mañana,
ni se llena la boca
con catálogos de muebles en stock.

La propaganda electoral
llega a las tres de la madrugada
cuando todos duermen,
por si el próximo gobierno
la vuelve a cagar
y la gente dispara al buzonero
confundiéndolo con un propagandista.

Las facturas llegan un poco más tarde,
cuando la gente está
más dormida todavía
y es posible que no se den ni cuenta
de que le están vaciando los bolsillos.

Los avisos de impago
y otros documentos administrativos,
no son entregados
en buzones vacíos
que no tengan facturas que esconder
bajo un montón de palabras técnicas
avisando de ventajas monetarias
que jamás se cumplirán.

Justo antes del amanecer,
llega el último cartero
a dejar las cartas de amor
y aprovecha
que nadie está despierto todavía,
porque no quiere ser
sospechoso de crímenes postales.

Bunbu

Galicia huele a sal, cuando las olas...

Galicia huele a sal, cuando las olas
quisieran ser guadañas en la costa,
a huérfanos y a culpa sobre el mar.

A lluvia cuando ya ha salido el Sol
y a noches de San Juan.

Sus fotos huelen mal, y todos dicen
que huelen a morriña.
Es un olor tan fuerte, primigenio,
genético y salvaje
que no huele otra tierra, como huele
Galicia en la distancia.

Galicia es un autógrafo de Dios,
que de su propia mano nos dejó
el eterno legado de las rías.

Bunbu

Póngame un Vodka con poemas de limón... (Recitado por Toño Jerez)

Póngame un Vodka con poemas de limón
que traigo sed de versos
y pienso llegar a casa borracho de sentimientos.
Con tres hielos
para enfriar las pasiones
y digerirlas mejor,
porque no he cenado abrazos
y un atracón repentino
me hará vomitar afecto a borbotones
apoyado en alguna barandilla.

Sírvamelo en vaso ancho,
que quiero, de un solo vistazo
comprobar que los otoños saben nadar
bajo la flotabilidad de sus hojas caídas
y que los inviernos se ahogan bajo el hielo,
porque primaveras y veranos
los esperan en el fondo.

Quiero empapar la camisa de protestas,
cuando un trago de rabia
ya no me entre en la boca
y moje la comisura de mis labios
con blasfemias varias.

Póngalo allá en la punta de la barra,
porque voy a beberme las soledades
hasta tambalear,
único y vertical
haciendo equilibrios solitarios
encima del taburete.

Póngame un Vodka con poemas de limón
que necesito un trago amargo
después de haber leído, de camino,
veinte poemas de amor.

Bunbu

FANTASMAS

Las campanadas, a lo lejos, eléctricas y disciplinadas
anuncian el final de una libertad efímera,
de una personalidad propia
que se apaga para siempre.
Los fantasmas deben acudir puntuales
a su procesión diaria de almas
y entre la multitud,
donde no queda un hueco
en el que aprovechar el aire,
se mueven a ritmo de un murmullo cáustico.

En otra ciudad, lejana, los vivos duermen
esperando al amanecer
un intransigente despertar a la muerte.
Han dejado bajo sus camas
los zapatos vacíos,
y otros quisieran ocupar sus camisas
cuando el viento no las necesite
para hacerse notar.

Y el incesante murmullo
que nos guía,
sigue sonando tras el horizonte,
más allá de las montañas de cemento
que habitaron los hombres.

Bunbu

3º finalista de:
"I CERTAMEN DE POESÍA FRANCISCO PÉREZ FERNÁNDEZ"

A Emilio Víctor Pineda

Afirman que le vieron por el cielo
dedicando sus versos a una estrella,
su esposa, aseguraban, la más bella
de un firmamento lleno de consuelo.

Con la misma energía de un mozuelo
brillará con tu muerte la centella.
Recitarán tu vida, ¡Tu epopeya!,
tu fuerza, tu valor y al fin, mi duelo.

Tu verso gritará de boca en boca,
más bocas cada día ¡Y más fuerte!
convirtiendo en poeta al que lo toca.

Discúlpame, pues hoy no voy a verte,
a tu vera, yo soy persona zoca,
porque no fui poeta hasta la muerte.

Bunbu

Los vampiros salen con el Sol de mediodía hoy...

Los vampiros salen con el Sol de mediodía hoy,
necesitan alimentarse
y elegir a sus víctimas despiertas,
cuando se puede adivinar cuál es más débil.

Las van seleccionando
e intentan adivinar su grupo sanguíneo
con un juego de macabra adivinanza.

Estudian los gustos de sus presas,
su hábitos, sus horarios...
Seleccionan el cebo y se disputan
la sangre más fresca
cuando hayan convencido a los humanos
de completar su cadena alimenticia.

Salen los vampiros hoy, disfrazados de cristal
y se mueven entre nosotros
sin levantar sospechas.
Siento una brisa caliente en la nuca,
esperadme, ahora vuelvo...

Bunbu