Es tiempo de la vista...

Es tiempo de la vista
rotunda y cercenada,
de ensangrentada médula espinal,
de lava por la espalda
puliendo las aristas,
fluyendo hacia la cruda realidad
manida en la utopía,
en la moral forjada
y en brazos de este loco muerta ya.

Es tiempo del cuchillo
herido por su filo,
lacónico y lloroso al fenecer.
Es tiempo de la herida
brillante de una lágrima,
regurgitando sangre por doquier.
Es tiempo para el lobo,
canción de cuna y llanto
que mece al niño muerto por nacer.

Es tiempo de las manos,
sabiéndose asesinas,
divinizadas mientras extrangulan,
de víscera sangrante
en un puño encerrada.
Es tiempo de guadañas, ¿y qué auguran
sino inminente siega,
descanso, paz, ceguera
y un corazón llorando de amargura?

Bunbu

¡Qué honor para la parca verme muerto...

¡Qué honor para la parca verme muerto,
con este corazón que pertenece
al guiño de tus ojos, y merece
latir la eternidad, siempre despierto!.

¡Qué honor! si su guadaña en pecho abierto
pudiese contemplar cómo decrece
el tímido vibrar que al cuerpo mece.
Será morir así el mayor acierto.

¡Qué honor ser sólo tuyo, petenera!,
y de tu bello nombre ser poseso.
¡Qué honor para la muerte y sus infames

cuidar siga latiendo siempre ileso!,
¡Qué honor poder tenerte prisionera
rezando porque un día lo reclames!

Bunbu

Crío cuervos despreciando el futuro... (Ahora con voz)

Crío cuervos despreciando el futuro,
cultivo la amapola,
limo asperezas al pulido impuro,
alimento la ola.

Busco fuerzas que mermar al ciclón,
intuyo el mar en calma,
siento carencias en el corazón.
He nacido sin alma.

Bunbu

El Mundo es esa mierda hecha una bola...

El Mundo es esa mierda hecha una bola
poblada de coprófagos difuntos.
Cadáveres, que autómatas repugnan
el mínimo resquicio liberal.

Se ofrece un insalubre y sucio beso
debajo de la luz de una farola,
y un polvo si el papel más infeccioso
se torna un billetero a rebosar.

Se vende una existencia de servicios,
se vende al par la sodomización,
la mueca de dolor, el culo en pompa,
y todo por llenarse el paladar.

Se ofrece violación televisada,
se compran los suicidios en directo,
se premia al accidente con más muertos.
El Show es suyo y debe continuar.

Bunbu

¡Quemad en una hoguera el fugaz viento...

Quemad en una hoguera el fugaz viento,
que venga el huracán a su rescate
y alguno con su risa lo remate,
¡qué encanto celebrar su enterramiento!

Ornad la sepultura con un ciento
de flores en señal de disparate.
¿Quién las arrancará? ¿quién las combate
si el aire ya no tiene movimiento?

La nieve no va y viene mientras flota
negando su caricia a los visillos
de una ventana abierta a ras de suelo.

Ninguna antena vibra y se alborota,
y en los flüidos charcos no hay anillos
si nadie tira piedras hacia el cielo.

¡Y vaya desconsuelo!
En una flauta alguna melodía
renace con el viento, ¡qué osadía!

Bunbu