EL HUÉRFANO MARINO NO DEJA DE LLORAR.

Romped el mar a golpes,
mordedlo y apretadlo hasta que sangre
y entonces, en las playas,
tirad hasta sacarlo de las aguas.
Pisadlo y machacadlo hasta que salten
las olas por los aires.
Partidlo en dos mitades,
mirad en su interior, cerca del fondo,
porque estará su padre
y el huérfano marino no deja de llorar.

Bunbu

Ya no suena el buzón...(Recitado por Toño Jerez)

Ya no suena el buzón
a las diez de la mañana,
ni se llena la boca
con catálogos de muebles en stock.

La propaganda electoral
llega a las tres de la madrugada
cuando todos duermen,
por si el próximo gobierno
la vuelve a cagar
y la gente dispara al buzonero
confundiéndolo con un propagandista.

Las facturas llegan un poco más tarde,
cuando la gente está
más dormida todavía
y es posible que no se den ni cuenta
de que le están vaciando los bolsillos.

Los avisos de impago
y otros documentos administrativos,
no son entregados
en buzones vacíos
que no tengan facturas que esconder
bajo un montón de palabras técnicas
avisando de ventajas monetarias
que jamás se cumplirán.

Justo antes del amanecer,
llega el último cartero
a dejar las cartas de amor
y aprovecha
que nadie está despierto todavía,
porque no quiere ser
sospechoso de crímenes postales.

Bunbu

Galicia huele a sal, cuando las olas...

Galicia huele a sal, cuando las olas
quisieran ser guadañas en la costa,
a huérfanos y a culpa sobre el mar.

A lluvia cuando ya ha salido el Sol
y a noches de San Juan.

Sus fotos huelen mal, y todos dicen
que huelen a morriña.
Es un olor tan fuerte, primigenio,
genético y salvaje
que no huele otra tierra, como huele
Galicia en la distancia.

Galicia es un autógrafo de Dios,
que de su propia mano nos dejó
el eterno legado de las rías.

Bunbu

Póngame un Vodka con poemas de limón... (Recitado por Toño Jerez)

Póngame un Vodka con poemas de limón
que traigo sed de versos
y pienso llegar a casa borracho de sentimientos.
Con tres hielos
para enfriar las pasiones
y digerirlas mejor,
porque no he cenado abrazos
y un atracón repentino
me hará vomitar afecto a borbotones
apoyado en alguna barandilla.

Sírvamelo en vaso ancho,
que quiero, de un solo vistazo
comprobar que los otoños saben nadar
bajo la flotabilidad de sus hojas caídas
y que los inviernos se ahogan bajo el hielo,
porque primaveras y veranos
los esperan en el fondo.

Quiero empapar la camisa de protestas,
cuando un trago de rabia
ya no me entre en la boca
y moje la comisura de mis labios
con blasfemias varias.

Póngalo allá en la punta de la barra,
porque voy a beberme las soledades
hasta tambalear,
único y vertical
haciendo equilibrios solitarios
encima del taburete.

Póngame un Vodka con poemas de limón
que necesito un trago amargo
después de haber leído, de camino,
veinte poemas de amor.

Bunbu

FANTASMAS

Las campanadas, a lo lejos, eléctricas y disciplinadas
anuncian el final de una libertad efímera,
de una personalidad propia
que se apaga para siempre.
Los fantasmas deben acudir puntuales
a su procesión diaria de almas
y entre la multitud,
donde no queda un hueco
en el que aprovechar el aire,
se mueven a ritmo de un murmullo cáustico.

En otra ciudad, lejana, los vivos duermen
esperando al amanecer
un intransigente despertar a la muerte.
Han dejado bajo sus camas
los zapatos vacíos,
y otros quisieran ocupar sus camisas
cuando el viento no las necesite
para hacerse notar.

Y el incesante murmullo
que nos guía,
sigue sonando tras el horizonte,
más allá de las montañas de cemento
que habitaron los hombres.

Bunbu

3º finalista de:
"I CERTAMEN DE POESÍA FRANCISCO PÉREZ FERNÁNDEZ"