Más allá...

Más allá
hay un mundo sideral, desconocido.
Un paisaje de praderas incoloras
y mares infinitos
donde las bestias campan a sus anchas.
Es un paisaje apenas monocromo,
un vacío emocional y contundente
de aplastante silencio y soliloquios imposibles.
Ansioso, el miedo evoluciona en su horizonte
y acerca sus mandíbulas al cielo.

Es posible alcanzar las verdes nubes esmeralda
y las lejanas cumbres espirales
cuando, ingrávido,
el ojo aventurero se adentra
más allá.

Bunbu

Podría contaros como el niño que llevo dentro...

Podría contaros como el niño que llevo dentro
a veces, quiere llorar,
pero no he venido a eso.
Sería posible enumerar las tantas veces
que busqué un abrazo materno,
pero tampoco he venido a eso.

He venido a contaros una historia
de un ser totalmente extraño,
un otro, un casi hermano
que no coincidió conmigo
más que cuando nos conocimos.

Es un tipo solitario y reflexivo,
un borracho de belleza.
Descuidado y lacónico, podría ser un cadáver
y nadie se daría cuenta de que aún respira.
Habla como quien otorga, guardando silencio.

Le conocí porque se llama como yo,
y porque tiene mi mismo color de ojos.
Pero sobre todo, porque me miró fijamente
como un niño que quiere llorar
cuando busca un abrazo materno.

No volví a saber de él
por eso les cuento esto;
porque le sigo buscando allá donde voy
desde que se fugó de mis espejos.

Bunbu

Trescientos enfermos de silicosis...

Trescientos enfermos de silicosis
mantienen vivas las brasas en esta barbacoa,
y los carniceros mancos
preparan la carne.
Los invitados con cirrosis, sirven vino
y los que han muerto de cáncer de pulmón
siguen fumando a la espera
del primer plato.
Los marineros ahogados
se encargan del pescado fresco,
un bombero calcinado,
sin confirmación de asfixia
vigila la lumbre,
y varios cientos de víctimas mortales
que no soportaron la salmonelosis
preparan mayonesa.

Pero nadie traerá pan:
el panadero se cura mientras duerme.

Bunbu

EL HUÉRFANO MARINO NO DEJA DE LLORAR.

Romped el mar a golpes,
mordedlo y apretadlo hasta que sangre
y entonces, en las playas,
tirad hasta sacarlo de las aguas.
Pisadlo y machacadlo hasta que salten
las olas por los aires.
Partidlo en dos mitades,
mirad en su interior, cerca del fondo,
porque estará su padre
y el huérfano marino no deja de llorar.

Bunbu

Ya no suena el buzón...(Recitado por Toño Jerez)

Ya no suena el buzón
a las diez de la mañana,
ni se llena la boca
con catálogos de muebles en stock.

La propaganda electoral
llega a las tres de la madrugada
cuando todos duermen,
por si el próximo gobierno
la vuelve a cagar
y la gente dispara al buzonero
confundiéndolo con un propagandista.

Las facturas llegan un poco más tarde,
cuando la gente está
más dormida todavía
y es posible que no se den ni cuenta
de que le están vaciando los bolsillos.

Los avisos de impago
y otros documentos administrativos,
no son entregados
en buzones vacíos
que no tengan facturas que esconder
bajo un montón de palabras técnicas
avisando de ventajas monetarias
que jamás se cumplirán.

Justo antes del amanecer,
llega el último cartero
a dejar las cartas de amor
y aprovecha
que nadie está despierto todavía,
porque no quiere ser
sospechoso de crímenes postales.

Bunbu