El Mundo es esa mierda hecha una bola...

El Mundo es esa mierda hecha una bola
poblada de coprófagos difuntos.
Cadáveres, que autómatas repugnan
el mínimo resquicio liberal.

Se ofrece un insalubre y sucio beso
debajo de la luz de una farola,
y un polvo si el papel más infeccioso
se torna un billetero a rebosar.

Se vende una existencia de servicios,
se vende al par la sodomización,
la mueca de dolor, el culo en pompa,
y todo por llenarse el paladar.

Se ofrece violación televisada,
se compran los suicidios en directo,
se premia al accidente con más muertos.
El Show es suyo y debe continuar.

Bunbu

¡Quemad en una hoguera el fugaz viento...

Quemad en una hoguera el fugaz viento,
que venga el huracán a su rescate
y alguno con su risa lo remate,
¡qué encanto celebrar su enterramiento!

Ornad la sepultura con un ciento
de flores en señal de disparate.
¿Quién las arrancará? ¿quién las combate
si el aire ya no tiene movimiento?

La nieve no va y viene mientras flota
negando su caricia a los visillos
de una ventana abierta a ras de suelo.

Ninguna antena vibra y se alborota,
y en los flüidos charcos no hay anillos
si nadie tira piedras hacia el cielo.

¡Y vaya desconsuelo!
En una flauta alguna melodía
renace con el viento, ¡qué osadía!

Bunbu