Los vampiros salen con el Sol de mediodía hoy...

Los vampiros salen con el Sol de mediodía hoy,
necesitan alimentarse
y elegir a sus víctimas despiertas,
cuando se puede adivinar cuál es más débil.

Las van seleccionando
e intentan adivinar su grupo sanguíneo
con un juego de macabra adivinanza.

Estudian los gustos de sus presas,
su hábitos, sus horarios...
Seleccionan el cebo y se disputan
la sangre más fresca
cuando hayan convencido a los humanos
de completar su cadena alimenticia.

Salen los vampiros hoy, disfrazados de cristal
y se mueven entre nosotros
sin levantar sospechas.
Siento una brisa caliente en la nuca,
esperadme, ahora vuelvo...

Bunbu

EN SU NICHO DE TINTA

Con la forma de un cuchillo rae la piedra

hasta llegar al óxido

del corazón de la palabra maldita y asonante,

su boca de poeta.

Persigue los talones de la muerte

con puños y ventiscas

de lengua cargada de razones

retando a la asesina al juego de “tú la llevas”

y yo me quedo escondido

en el fondo de mi sepultura.

Pisa siempre con fuerza

con la sangre agolpada en la sonrisa,

el aliento colmado de difuntos,

de pasiones y llamas temblorosas

y de sueños suicidas.

De noche, cuando hay Luna

se le escucha darse la vuelta en su nicho de tinta;

allí araña, con sus dedos de alambre,

la tortura de sentirse preso,

cautivo de la vida.

Ío

"A Jose Antonio Barros, Bunbu.

Por tu amistad y tu poesía; por el tiempo compartido, las idas y las vueltas, por el motivo de mis sonetos.
Con mi admiración.
Un abrazo, Poeta"

La admiración y la gratitud son mías Ío.
Gracias legendarias.

Dolido cazador de los bosques y prados...

Dolido cazador de los bosques y prados,
prisionero infeliz y pusilánime,
moribundo felino.
Coloso emperador, guerrero anciano,
receloso bufón del hombre bárbaro,
imponente alimaña.

¿Cómo ese cazador se resigna tumbado
y esperando morir se va apagando?
¿Por qué tú viejo tigre?

Bunbu

A veces me invaden las ganas...

A veces me invaden las ganas
de un salto al profundo vacío,
me asomo al bordillo en la acera,
me impulso y después me echo atrás.

A veces arrimo a la sien
la boca de un arma de fuego,
inspiro, suspiro, amartillo,
y al palo no encuentro el gatillo.

A veces me interno en los charcos
sabiendo que no sé nadar.

A veces quisiera estar vivo,
la muerte ya no la soporto,
vivir, sólo quiero vivir,
dolerme, ahogarme, sufrir.

Bunbu

Y vuelvo a navegar la vida a solas...

Y vuelvo a navegar la vida a solas,
y vuelvo a llorar sangre,
y vuelvo a ver los huesos de mi sombra,
y a recordar el hambre.
De nuevo noto el peso de la culpa
lastrándome los hombros,
una sonrisa dándose a la fuga
quemándome en los ojos.

De nuevo el aire tiene un rancio aroma
a duelo y cementerio,
el mismo que rodea mi corona,
salobre polvo y cieno.
¿Será la última vez, alguna vez?
¿Será otra vez primera?
Dibujo surcos, huellas, con los pies
hundidos en la tierra.

Bunbu